如果我死去，我们会更靠近-一些。而我没有死，只是一身病。病。没有痛，只是内里很干的一种状态，很渴，很饿，不断呕吐。那幺一个有鞭炮声的春，塑胶桃花真诚地开着，门前的春联红得烧起来。我躺在懒人椅上，想象自己将死。医生说“你病了，心病”。太多的幻想如太多荷尔蒙，也不是我愿意的，就是一直自行分泌；想象遂而为病，虚幻为病，疏懒为病，不死亦为病。