“他们不配我来写，”他说。“都是香蛋。跑到养老堂里来，倒也罢了，可又不肯超然；跑到首阳山里来，倒也罢了，可是还要做诗；做倒也罢了，可是还要发感慨，不肯安分守己，“为艺术而艺术。你瞧，这样的诗，可是有永久性的：上那西山呀采它的薇菜，强盗来代强盗呀不知道这的不对。神农虞夏一下子过去了，我又那里去呢？唉唉死罢，命里注定的晦气！（登彼西山，采其薇矣。以暴易暴，不知其非矣。神农虞夏忽焉没，我安适归矣？于嗟今，命之衰矣！）“你瞧，这是什幺话？温柔敦厚的才是诗。他们的东西，却不但“怨”，简直骂了。没有花，只有刺，尚且不可，何况只有骂。即使放开文学不谈，他们撇下祖业，也不是什幺孝子，到这里又讥讪朝政，更不像一个良民……我不写！……”