他等待那种黑暗可怕的愤怒，就像等待黑夜里蹿出一头野兽。但它没有来。他的肚肠里像是灌了铅，他慢腾腾地走，靠着路边的栅栏和建筑物湿冷的墙壁磨蹭。坠落到深处，直到下面再也没有深渊。他触到了绝望坚实的底部，在那里安下心来。
卡森·麦卡勒斯 《心是孤独的猎手》0
慌乱中，他跑过整个镇子，竟然来到了朋友的房前。辛格已经死了。他哭了起来，大声抽泣，鼻子淌水，弄湿了胡子。一堵墙，一段楼梯，前方的一条路。灼热的阳光像一副重担压在他身上。他沿原路返回。这次，他走得很慢，用油乎乎的袖子擦着汗涔涔的脸。他无法阻止嘴唇颤抖，他咬住它们，直至尝到血腥味。
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这个镇子似乎比他去过的任何地方都寂寞。寂静的街道给他一种异样的感觉。他喝醉的时候，这个地方是那么粗暴喧闹。而现在，一切似乎突然静止了。
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这一刻，她理解了爸爸。她并不是得知了一个新的事实，而是自始至终完全理解，只是没动过脑子。现在，她突然知道自己了解爸爸。他很孤独，他是个老人。因为没有一个孩子为了什么事情去找他，因为他挣的钱不多，他觉得自己和家人隔绝了。寂寞的他想接近任何一个孩子——而他们都太忙了，不知道这一点。他觉得自己对任何人都没有真正的用处。
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你懂的，我不是一下子就知道的。谁都不可能这样。又一个循序渐进的过程。我开始读书。我工作是为了攒够钱，可以不工作一阵子，用这段时间来学习。就像重生。只有我们这些知道的人明白这意味着什么。我们睁开眼睛了，我们看见了。我们仿佛来自非常遥远的地方。
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几星期前,一个漆黑的雨夜。他刚接生回来,站在街角的雨中。他想点一支烟,一连几根火柴都打不着。他嘴里叼着没点着的烟,这时一个白人走了过来,递给他一支点燃的火柴。黑暗中,火柴的光焰照亮了彼此的面容。
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他垂着头在街上游荡了一会儿。但直射的灿烂的阳光，潮湿的闷热，令他心情沉重。他肿着眼睛，头很痛，回到房间。休息过后，他喝了杯冰咖啡，抽了支烟。洗完烟灰缸和杯子，他从口袋里掏出一把手枪，将一枚子弹射进了胸膛。
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悲剧是无法逃避的，不管维系情感的链条是否存在，因为这链条本身就是虚假的、幻想出来的。人和人的交流最终是无望的，孤独是无法摆脱的，是致命的。
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人类的斗争和勇气；人性永恒地流失过无尽的时间之河；那些辛劳的人们；那些爱着的人。他同时感到危险的警告，恐惧之箭。他掉在两个世界里，他意识到自己正望着面前柜台玻璃的脸。左眼追忆过去，右眼害怕的凝望未来——黑暗的错误的破灭的未来，吊在光明和黑暗之间，在尖酸的嘲讽和信仰之间。
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四个人的孤独全在这个哑巴身上奏响，但他却感到困惑。 “我不知道他们所说的那些是什么，我只知道你，我唯一的朋友。然而，我现在连你也不知道了。” 四个人以为辛格是可以明白他们的人，但他们不知道，辛格也被自己的孤独困住了。他从不知晓他们。又或者，这四个人只是为了满足倾诉欲望而自我催眠着，以为这个平静且沉默的辛格，可以洞悉一切。
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已经过去五个月二十一天了。这些日子我一直过著没有你的孤单生活。我惟一能想像的是，我可以再和你在一起的时刻。如果我不能很快去看你，我不知如何是好。
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生活只不过是吸纳、补养和再生产。 而如今他在变老。很大程度上。不用怀疑。也许成熟这个词更合适。不是变老-当然不是-还没有呢。声浪在他的耳边涨起来又退下去。成熟。他的眼睛刺痛，仿佛体内的高度兴奋让每样东西都显得过分的明亮刺眼。
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我是这样需要你，我孤独得受不了。很快我会再去看你。我的假期还有六个多月呢，但我可以提前一点。我想我只能这样。我不应该孤单，不应该没有你。
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